DUBLIN, TEMPLE BARDeste caderno, o primeiro, em que foram caindo anotações entre 1994 e 1996, respigo as que tomei uma noite em Dublin.
Estou num restaurante francês, começo com «mussels with a touch of French cuisine» (em França ou na Bélgica chmar-lhe-iam simplesmente «moules»). Na mesa ao lado, uma irlandesa nem por isso interessante tenta engatar um tipo a quem só vejo as costas, e que fala como quem se quer defender do assédio meio histérico dela (fala de cerveja alemã, da Alemanha e dos alemães – coisa estranhíssima naquele lugar). O jogo do gato e do rato continua com conversa sobre matéria artística. Coisa curiosa, como os jogos de sedução necessitam por vezes de tanta palavra...
Antes de entrar tinha reparado que a rua – estamos em Temple Bar – podia ser uma qualquer viela estreita de Alfama, restaurantes e bares porta sim, porta sim, tudo em obras. Cruzam-se imagens de Dublin com as de um artigo que li na revista «Cara», da Air Lingus, pelo poeta Derek Mahon, que conhecia de leitura numa antologia de poesia irlandesa da Penguin. O artigo falava da ilha de Achill, no noroeste da Irlanda, uma espécie de ilha do diabo, «the last place God created», nem ilha propriamente é, separada que está da terra firme apenas por uma ponte de 200 jardas. O escritor alemão Heinrich Böll viveu lá vários anos, depois de 1955, e escreveu um Irisches Tagebuch, um Diário Irlandês em que a ilha tem grande destaque. A ilha está ainda presente nas obras de Graham Green e do dramaturgo John Milington Synge.
Achill Island
Volto a olhar para o mundo à minha volta. As raparigas e mulheres de Dublin têm carácter, mas não têm a centelha erótica que salta imediatamente de qualquer italiana que atravesse uma rua ou praça no centro histórico de uma cidade. Faces expressivas, olhos vivos, cabelos que têm cor – preto azeviche ou ruivo –, mas falta-lhes o toque de requinte, sobrepõe-se-lhe uma mistura de ingenuidade e malícia, a prometer boa cama.
As raparigas que servem no «Pierre's» perguntam por sobremesa, café. Vou acabando o vinho enquanto tomo notas. A que se chega à minha mesa não será irlandesa, talvez francesa, mais raffinée, rosto oval fino, rosado, óculos pequenos, toda de preto (vê-se muita mulher de preto em Dublin).
E à noite, no pub do Harcourt Hotel, uma cave onde fui ouvir música tradicional irlandesa ao vivo, percebo verdadeiramente o que é isso de um pub nestas paragens: um lugar onde se assenta arraiais por uma noite, disposto a beber e a tombar. Nada que me atraia particularmente. Prefiro manter-me sóbrio para outras batalhas.
